Edward Weston

Esta escuro. Já não vejo.

Minha visão se guiava pelo horizonte da iris de seus olhos .

Silencio. Já não escuto.

Nem mesmo um estampido, um som oco. Nada.

Meus ouvidos eram nutridos pela música do teu arfar colado neles.

Minha boca esta seca.

Era seu beijo que me saciava.

Rins. Esôfago. Pulmões.

Todos gélidos. Sem ação.

Minhas mãos já não são mais artistas, sua melhor obra era pintar, esculpir, passear e

Desvendar o seu corpo.

Minha mente atrofiou. Vc a instigava alimentava e a tirava do limbo.

Meus pés estão plantados.

Não seguem a frente, tentam dar um passo atrás. Um só. E ... nada.

Pois se o futuro é mesmo o presente espichado já não há mais presente.

Vc fez as malas.

Não esta aqui. Agora.